Hoje não.

Não me apetece escrever. Pronto.
Não me apetece.

Apetece-me pintar, é isso.

Conversar, também. Daqueles conversas que correm, sem pausas de um silêncio surdo e mudo.
Aquelas conversas. Aquelas sabes? Todos à volta de uma mesa, com um copo meio-cheio à frente testemunha de todas as palavras e vírgulas. As horas passam e a conversa não tem fim.

Mas não me apetece escrever.
Cantar? Um samba, "só mais um samba", lento, onde as palavras dançam com o tum tum tum que soa no ar.

E ouvir, talvez. Ouvir o cão a ladrar lá fora enquanto as vizinhas põem a conversa em dia na entrada do prédio; o carro que chega a grande velocidade, a chuva que cai de mansinho e o sol que toca nas nuvens e entra em cena espalhando luz pela cidade numa manhã de Inverno.

Não me apetece escrever, já disse?
Ir. Entrar no carro e sem rumo ir... sem pressa, sem ninguém à espera no destino. Apenas ir, olhar pela janela e ver como o mundo gira. Em cada janela um olhar, uma família, uma vida.

Não me apetece, mas escrevi.
Até amanhã. Se não me apetecer...